Hoy escribimos desde el pulso pequeño: no prometo grandes historias, solo una esquina de memoria donde cabe una sola cosa —el ruido de la taza, la canela en el aire— y todo lo demás se deja respirar.
Hay días en que la vida pide lentitud: doblar la ropa, hablar con la luz, recordar el nombre de un sabor que ya no vive en la casa. Me siento a la mesa con una libreta y escribo tres líneas que saben a infancia; no pretenden ser verdad absoluta, solo un fragmento que se queda prendido en la garganta.
El Mundo Canela no necesita prisa. Cada palabra que dejamos crecer despacio alimenta la memoria; cada gesto pequeño (un vaso calentito, una mancha de tierra en las manos) es un gesto de fidelidad a aquello que fuimos. Hoy el blog se abre como se abre una ventana: para dejar entrar el aire y también para mirar el polvo que danza en su silencio.
Si te parece, volveré el domingo: traeré otra imagen, otra frase, un pedazo de recuerdo. Mientras tanto, guarda una cucharilla de canela en la mesa —no para medir ingredientes, sino para medir el tiempo.
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En El Niño que huele a canela cada palabra cuenta.